The hospital is the temple of expectations, subjugated by the bureaucracies of paperwork and those of the soul.
You are there waiting for acceptance to be “accepted” and, philologically, this is already a whole program of contrast between the sign and the meaning.
When, finally, you have been “accepted” by young ladies who try to remain polite, but who exude nervous breakdowns from every pore (it must be said that they often have every reason to), then you have to wait to be “called”, a daring vision of the distance between you, humble sufferer, and the eternal father on earth, the doctor, breathless and overloaded who, despite the power of his art, finds himself trapped in a routine that diminishes the magic of his actions and his position and it makes you equally enslaved, impatient patient – the only difference is which side of the desk you sit on while you both invoke the favor from above of the institution that can allow you to take note of the real protagonist: the disease.
The process repeats itself while the patient is tossed from one doctor to another and the doctor is tossed from one patient to another, each unaware of the sensitivity of the other because when the protagonist, the disease, enters the field, it seems that the person disappear macerated and mangled by the voluptuousness of evil which remains above and does not listen and does not follow except “practice”.
We then move on to another wait: the outcome. The outcome of the reports and the consultation that concern you, but in which you are absent because your life is decided outside and above you.
You have no say and if your personal choice ever conflicts with the decisions made about you without listening to you or explaining yourself, then the responsibility is yours, the fault is yours and everyone, once again, will wash their hands of your story without understanding that you need to understand and help them manage you in the path that they impart and you undergo, you cannot change this, but you would like to do it with dignity.
Then begins the wait for what’s next. What’s going to happen? There are no answers to this other than those with which you yourself can convince yourself, or try to do so, that everything will be for the best.
Yet, unlike the facade you have to put on to please and make those around you feel calm, you know that this is not the case, that your path is increasingly downhill. You feel that all those preparations, the operations, the blood, the bruises, are only apparently visible to others, but no one can imagine what they dig inside your silence.
At this point of the disease you know well that what has opened up before you with that type of metastasis is only a more or less steep path, of course, but always dotted with fragments and rough stones that tear from the inside and the outside. your body and who you are.
What is expected of you and what you expect are no longer the same thing. You know you can still respond with a smile, courage, patience, to the expectations that surround you, but you would also like others to understand that what you are waiting for is something else, that you need to prepare yourself as well as them, that you need may your freedom in the face of what you experience be fully understood and left free to go.
Don’t close my spirit in the pain of a body, this is my wait, in dignity and love.

L’ospedale è il tempio delle attese, soggiogato dalle burocrazie delle scartoffie e da quelle dell’anima.
Sei lì che aspetti all’accettazione di essere “accettata” e, filologicamente, già questo è tutto un programma di contrasto tra il segno e il senso.
Quando, infine sei stata “accettata” da signorine che cercano di restare gentili, ma che trasudano crisi di nervi da ogni poro (c’è da dire che spesso ne hanno tutte le ragioni), allora devi aspettare di essere “chiamata”, una rocambolesca visione della distanza tra te, umile sofferente, e il padreterno in terra, il dottore, affannato e sovraccaricato che, nonostante il potere della sua arte, si trova intrappolato in una routine che sminuisce la magia del suo agire e della sua posizione e lo rende parimenti schiavo come te, paziente impaziente – l’unica differenza è da quale lato della scrivania sei seduto mentre entrambi invocate il favore dall’alto dell’istituzione che vi possa consentire di prendere atto della vera protagonista: la malattia.
La trafila si ripete mentre il paziente è sballottolato da un medico all’altro e il medico è sballottolato da un paziente all’altro, ciascuno ignaro della sensibilità dell’altro perché quando la protagonista, la malattia, entra in campo, sembra che la persona sparisca macerata e maciullata dalla voluttà del male che tanto resta al di sopra e non ascolta e non segue se non la “prassi”.
Si passa, poi, a un’altra attesa: l’esito. L’esito dei referti e del consulto che riguardano te, ma nei quali tu sei assente poiché fuori e al di sopra di te si decide della tua vita.
Tu non hai parola e se mai la tua scelta personale dovesse contrastare con le decisioni prese su di te senza ascoltarti né spiegarti, allora tua è la responsabilità, tua la colpa e tutti, ancora una volta, si laveranno le mani della tua storia senza capire che hai bisogno di capire e di aiutarli a gestirti nel percorso che loro impartiscono e tu subisci, questo non puoi cambiarlo, ma vorresti farlo con dignità.
Comincia, poi, l’attesa del dopo. Che cosa accadrà? A questo non ci sono risposte se non quelle con cui tu stessa puoi convincerti, o provare a farlo, che ogni cosa andrà per il meglio.
Eppure, al contrario della facciata che devi esibire per accontentare e fare stare sereno chi ti è attorno, tu sai che non è così, che la tua strada è sempre più in discesa. Senti che tutti quei preparati, gli interventi, il sangue, i lividi, sono solo apparentemente visibili agli altri, ma quello che scavano all’interno del tuo silenzio nessuno può immaginarlo.
A questo punto della malattia tu sai bene che quella che ti si è aperta davanti con quel tipo di metastasi è solo un percorso scosceso più o meno ripido, certo, ma sempre costellato di frammenti e pietre ruvide che lacerano dall’interno e dall’esterno il tuo corpo e ciò che sei.
Quello che ci si aspetta da te e quello che tu attendi non sono più la stessa cosa. Sai di poter ancora rispondere con il sorriso, il coraggio, la pazienza, alle attese che ti circondano, ma vorresti anche che gli altri comprendessero che quello che tu attendi è altro, che hai bisogno di preparare te stessa oltre che loro, che hai bisogno che la tua libertà dinanzi a quanto vivi sia compresa pienamente e lasciata libera di andare.
Non chiudete il mio spirito nel dolore di un corpo, questa è la mia attesa, in dignità e amore.