I listen to the words I dreamed of, I wait for them to tell me a story and to live it in my memory as I mend them in a dream, side by side in the soft embroidery of my life.
A tender and complex work, since each word is a lost thread, severed from the plot, like a flower torn apart from the grass and placed in a beautiful vase where it cannot be found because it is not home. Word.
It suffocates in imaginary silence, drowns in water not of perfumed life, runs in the dry river of abandoned memory. Word.
A sharp blade against the oppressors, a light wing in the hope of the night, a discordant note in the time of the wicked who, gloomy, bury it without extinguishing the flame. Word.
Light in the blind gaze, caress in the dark valley without route and direction, sand castle on the shore that lingers in the embrace of the wave that satisfies it. Word.
Burning and sonorous voice that sings and screams in the void of an unspeakable, pure, alive space, where everything has meaning and everything is a gift in the dream or in the impulsive nightmare that dominates and fills with insane madness the useless detachment from the sense of time.
Fragile word, strong word…
Promise is the word if fidelity is the blank sheet that anxiously awaits it.
Warp and weft, warp and weft…
The word dreams without ever sleeping and in the fragile night it whispers of its flight.

Ascolto le parole che ho sognato, aspetto che mi raccontino una storia e che la vivano nella mia memoria così come io in sogno le rammendo, una accanto all’altra nel ricamo morbido della mia vita.
Un lavoro tenero e complesso, poiché ogni parola è un filo smarrito, reciso dalla trama, come un fiore smembrato dal prato e riposto in un vaso bello in cui non si ritrova perché non è casa. Parola.
Soffoca nel silenzio immaginario, annega in acqua non di vita profumata, corre nel fiume arido della memoria abbandonata. Parola.
Lama acuminata contro gli oppressori, ala leggera nella speranza della notte, nota stonata nel tempo dei malvagi che, lugubri, la sotterrano senza spegnerne, però, la fiamma. Parola.
Luce nello sguardo cieco, carezza nella valle oscura senza rotta e direzione, castello di sabbia sulla riva che si attarda nell’abbraccio dell’onda che la appaga. Parola.
Voce ardente e sonora che canta e nel vuoto urla di uno spazio inconfessabile, puro, vivo, dove ogni cosa ha senso e ogni cosa è un dono nel sogno o nell’incubo impulsivo che sovrasta e riempie di insana follia il distacco inutile dal senso del tempo.
Fragile parola, parola forte…
Promessa è la parola se fedeltà è il foglio bianco che ansioso la attende.
Trama e ordito, ordito e trama…
La parola sogna senza mai dormire e nella fragile notte sussurra del suo volo.