Looking at it from the disease, the world seems fake. This doesn’t happen because the disease is the center of everything, but because the world around us is the center of nothing.
It’s like being able to place yourself outside the world and realize how little you belong to it.
We are no longer interested in exhibitions that agitate one and the other and that revolve around themselves; we are no longer interested in the coaxing and noises produced to fill a silence that dissolves into a void of meaning.
The existential and eternal question that each person asks, or should, to himself, “Who am I?”, stops following the paths of appearance and becomes increasingly essential. That is, it doesn’t matter who I am through things and representations of the self, but who I am without masks, in the nudity and fragility of my being an “I” and only one.
When this gaze is assumed, out of necessity not out of duty, all injustices are revealed for what they are and no ostentation of truth or presumption of value can hide the rottenness that is hidden in those powers whose path begins and ends in themselves.
When you have this gaze, that of illness, in fact, you can’t help but stop for a moment and, observing the lies of the world, feel extraneous to it.
Without you want, however, you realize that the initial existential question has changed, no longer “who am I?”, but “who are they?”.
Your fragility and imperfection do not vanish, of course, but the other person’s fiction and absence becomes more evident and full of meaning.
Is this life that we say we love really the object of our love?
This is the new and pressing question, since, in the theater of the fake world that moves aimlessly, there is no room for truth, nor is there room for love, having replaced everything with the desire for money, success, power. Superstructures, these, out of sight of the patient who is aware of time as well as of every heartbeat of the trembling earth.

A guardarlo dalla malattia, il mondo sembra finto. Questo non accade perché la malattia sia il centro di tutto, ma perché il mondo che si agita intorno è il centro di nulla.
È come riuscire a porsi al di fuori del mondo e accorgersi di quanto poco gli si appartenga.
Non interessano più le esibizioni che agitano gli uni e gli altri che ruotano attorno a sé stessi; non interessano più le moine e i rumori prodotti per riempire un silenzio che si dossolve nel vuoto di senso.
La domanda esistenziale ed eterna che ciascuna persona pone, o dovrebbe, a sé stessa, “chi sono io?”, smette di percorrere i sentieri dell’apparire e si fa sempre più essenziale. Cioè, non interessa chi sia io attraverso le cose e le rappresentazioni dell’io, ma chi sono io senza maschere, nella nudità e fragilità del mio essere un “io” e uno soltanto.
Quando si assume questo sguardo, per necessità non per dovere, tutte le ingiustizie si rivelano per quello che sono e nessuna ostentazione di verità o presunzione di valore può nascondere il marcio che si nasconde in quei poteri il cui percorso comincia e finisce in sé stessi.
Quando hai questo sguardo, quello della malattia, appunto, non puoi fare a meno di fermarti un attimo e, osservando la finzione del mondo, sentirtene estraneo.
Senza volere, ti accorgi, però, che la domanda esistenziale di partenza è mutata, non più “chi sono io?”, ma “chi sono loro?”.
La tua fragilità e imperfezione non svaniscono, certo, ma più evidente e carica di significato si fa l’altrui finzione e assenza.
Questa vita che si dice di amare, è davvero oggetto del nostro amore?
Questa è la nuova e impellente questione, poiché, nel teatro del mondo finto che si agita senza scopo, non c’è spazio per la verità ne ve ne è per l’amore avendo sostituito ogni cosa con la brama di denaro, successo, potere. Sovrastrutture, queste, fuori dallo sguardo del malato che è cosciente del tempo come di ogni battito del cuore della terra che freme.