We stir like helpless spectators in our decay.
I look around and I observe a craving for living that living is not, as every action is conditioned and finalized even by the stress of the action itself and not by the joy and discovery of its completion.
What matters more, a flight of butterfly wings or the confused footsteps on worn asphalt?
That obtuse step without identity on any road of a vague time moves aimlessly and does not nourish hope just as it does not aspire to peace; that light beating of wings that look beyond have, on the other hand, a course and draw the sign of their persevering patience in the sky.
I take a sheet of paper and just looking at it scares me, makes me dizzy. What right do I have to mark its boundaries and limits? What presumption is it to use the word to narrate the truth? Who needs these words? Who knows the sensitivity of truth?
Everything seems to me abused even in the effort of loyalty. What makes my heart more true than that of someone who aspires to the opposite? What if my desire for the good were just a mistake in a society where everything tends to the opposite? What is the truth?
This sheet tells me a story that is not just my story, but who is really interested in the story of someone other than himself?
The distance between everything and nothing is minimal, yet it represents the abyss.

Ci agitiamo come spettatori inermi nel nostro disfacimento.
Mi guardo attorno e osservo una smania di vivere che vivere non è, poichè ogni azione è condizionata e finalizzata persino dallo stress dell’azione stessa e non dalla gioia e scoperta del suo compimento.
Che cosa conta di più, un volo d’ali di farfalla o lo scalpiccio confuso sull’asfalto consumato?
Quel passo ottuso e senza identità su una strada qualunque di un vago tempo si muove senza meta e non nutre speranza così come non ambisce alla pace; quel battito leggero di ali che guardano oltre hanno, invece, una rotta e disegnano nel cielo il segno della loro perseverante pazienza.
Prendo un foglio di carta e il solo guardarlo mi fa paura, mi dà le vertigini. Che diritto ho io di segnarne i confini e i limiti? Quale presunzione è quella di impiegare la parola per narrare la verità? Chi ha bisogno di queste parole? Chi conosce la sensibilità della verità?
Ogni cosa mi sembra sopruso sebbene nello sforzo della lealtà. Che cosa rende più vero il mio cuore rispetto a quello di chi ambisce all’opposto? E se il mio desiderio di bene non fosse che un errore in una società in cui tutto tende al suo contrario? Qual è la verità?
Questo foglio mi racconta una storia che non è solo la mia storia, ma a chi interessa davvero la storia di un altro che non sia sé stesso?
La distanza tra tutto e niente è minimale, eppure rappresenta l’abisso.