I breathe the breeze of the wind that caresses the curtains on my window, I observe the flowers and leaves of the plants on the balcony that, shaken by the disturbing breath, come close to each other as if to support each other and make themselves stronger during the storm.
The moon, sister, is hidden by the gloomy and mournful sky of thick clouds that no longer even have the space to let themselves go to the rhythm of the wind that tightens them more and more.
I don’t see, but I can imagine the sea, dark like the sky and perhaps more, rippled by ever higher and more powerful waves.
It is not a fight to win or lose, it is only life that chases each other and let everything have its voice, even the storms, even the roar of the wind, even the noisy and obscene clash of overlapping clouds, even the non-lunar glow that darts the sky with incandescent arrows as if they were a lament that explodes after so much silence.
It is life, it is the breath of time that appears in my daily life and cancels the distance between the inside and the outside as each storm screams its name, each storm asks to be heard, but often no one listens.

Respiro la brezza del vento che accarezza le tende alla mia finestra, osservo i fiori e le foglie delle piante sul balcone che, scossi dal soffio inquietante, si accostono gli uni alle altre come per sostenersi e farsi forza durante la burrasca.
La luna, sorella, è nascosta dal cielo cupo e lamentoso di nuvole fitte che non hanno neanche più lo spazio per lasciarsi andare al ritmo del vento che le serra sempre di più.
Non vedo, ma so immaginare il mare, cupo come il cielo e forse di più, increspato da onde sempre più alte e prepotenti.
Non è una lotta a chi vinca o perda, è solo la vita che si rincorre e lascia che ogni cosa abbia la sua voce, anche le tempeste, anche il fragore del vento, anche il cozzo rumoroso e osceno delle nubi che si sovrappongono, anche il bagliore non lunare che dardeggia il cielo con frecce incandescenti come fossero un lamento che esplode dopo tanto silenzio.
È la vita, è il respiro del tempo quello che si affaccia al mio quotidiano e cancella la distanza tra il dentro e il fuori poiché ogni tempesta urla il suo nome, ogni tempesta chiede di essere ascoltata, ma spesso nessuno ascolta.