There is a wall of shadows that invades our social space, wrapping everyone in the haze of fiction and “carelessness”.
Each is closed within himself, raises his head from under the sand of his discontent only to wink for a moment at the extraordinary strength of the other’s despair, but that’s all, then he lowers it without doing anything and goes back to lazing in the dust that consumes.
That’s it, everything burns and burns out like a little match; every thought outside of the thought of oneself deteriorates in the time of an emotion, pale and temporary, and then returns to limbo, among the dust and debris of which one feels the master, unaware of being subjected to it.
The story of the other, in reality, does not involve us. Let it be told only if it is particularly exciting or rough, to then reduce it to zero as soon as it has quenched our craving for emotional curiosity that allows us, perhaps, to believe that we are still alive and good and right.
Torpor, on the other hand, envelops our sense. We need a peace that we don’t take action to build. We tie everything to the ephemeral and the transitory in the illusion that this gives us an adrenaline rush that allows us to breathe again. But what is our breath? The last, the last breath that gave us a life worth living.
Every day that passes, every moment that passes, our own illusion is impoverished, but we don’t care, as long as we have the feeling of existing only for having shared that moment of common emotion for the other who suffers. It does not matter how long the sharing lasted, nor the emotion, what matters is to have pretended to still have a look at the life of others that makes us feel “good” because we got excited in the face of the abyss that overwhelmed someone who is outside of us and that in the outside we leave in its place without even having extended a hand to it.
We live the everyday as strangers to life except for a few jolts that shake us, but not too much, so that we can imagine being able to recompose our coherent humanity in that shock, although this is not true.
We live our time as if we were television channels in which we like “zapping” going from one thing to another, superimposing images on images so that they get confused and can tell us a story different from the real one, a story that suits us and justifies the indifference with which we falsely take care of life, our life and every life.
We live as if we were leafing through newspapers online and boasting of having read so many to keep us informed, but of the many articles we only read the headline in evidence, looked at some photos, without ever going further and more in depth since doing so would mean going beyond ourselves and finally becoming responsible for that life that we receive and that most of the time we waste without context and without measure.
The measure, yes! What is the measure of our “adaptation” that turns into “maladaptation”? What is the end of such a sovereign distraction? When will we be able to get that head of ours out of the sand, to stop looking for easy and obvious emotions, to believe that the value of a person is not in the ephemeral emotional that dominates us together with the thirst for power?
Well, that wall of shadows can become thicker and darker if we continue to hide and hide the truth, that is, that not only no one is saved alone, but also that in the life of the other there is our own life.

C’è un muro d’ombre che invade il nostro spazio sociale avvolgendo ciascuno nella foschia della finzione e del “pressapochismo”.
Ciascuno è chiuso dentro di sé, alza la testa da sotto la sabbia del suo scontento solo per ammiccare un attimo alla straordinaria forza della disperazione dell’altro, ma questo è tutto, poi la riabbassa senza fare niente e torna a poltrire nella polvere che lo consuma.
È così, ogni cosa si brucia e si esaurisce come fosse un piccolo fiammifero; ogni pensiero al di fuori del pensiero di sé si deteriora nel tempo di un’emozione, pallida e provvisoria, per poi ritornare nel limbo, tra la polvere e i detriti di cui ci si sente padroni, ignari di esserne succubi.
La storia dell’altro, in realtà, non ci coinvolge. Lasciamo che essa si narri solo se è particolarmente emozionante o scabrosa, per ridurla poi a zero non appena essa abbia dissetato la nostra brama di curiosità emotiva che ci consente, forse, di credere di essere ancora vivi e buoni e giusti.
Il torpore, invece, avvolge il nostro senso. Abbiamo bisogno di una pace che non ci attiviamo per costruire. Leghiamo tutto all’effimero e al transitorio nell’illusione che questo ci dia una scarica di adrenalina che ci consenta di respirare ancora. Ma qual è il nostro respiro? L’ultimo, l’ultimo respiro che ci accommiata da una vita degna di essere vissuta.
Ogni giorno che passa, ogni attimo che scorre, la nostra stessa illusione si impoverisce, ma non ci importa, purché ci resti la sensazione di esistere solo per aver condiviso quell’attimo di comune emozione per l’altro che soffre. Non importa per quanto tempo sia durata la condivisione, né l’emozione, ciò che conta è aver finto di avere ancora uno sguardo sulla vita degli altri che ci faccia sentire “buoni” perché ci siamo emozionati dinanzi all’abisso che ha travolto qualcuno che è fuori di noi e che nell’esterno lasciamo al suo posto senza avergli neanche teso una mano.
Viviamo il quotidiano come estranei alla vita tranne qualche sussulto che ci scuota, ma non troppo, affinché si possa immaginare di poter in quella scossa ricomporre la nostra coerente umanità, sebbene non sia vero.
Viviamo il nostro tempo come fossimo canali televisivi all’interno dei quali ci piace fare “zapping” passando da una cosa all’altra, sovrapponendo immagini a immagini affinché si confondano e possano raccontarci una storia diversa da quella reale, una storia che ci faccia comodo e giustifichi l’indifferenza con cui ci prendiamo falsamente cura della vita, la nostra vita e ogni vita.
Viviamo come se sfogliassimo online giornali su giornali fregiandoci di averne letti tanti per tenerci informati, ma dei tanti articoli abbiamo letto solo il titolo in evidenza, guardato qualche foto, senza mai andare oltre e più approfonditamente poiché farlo significherebbe andare oltre sè stessi e rendersi infine responsabili di quella vita che riceviamo e che il più delle volte sprechiamo senza contesto e senza misura.
La misura, già! Qual è la misura del nostro “adattarsi” che si trasforma in “disadattamento”? Qual è la fine di una tale sovrana distrazione? Quando riusciremo a togliere quella nostra testa da sotto la sabbia, a smettere di cercare le emozioni facili e ovvie, a credere che il valore di una persona non sia nell’effimero emotivo che ci domina insieme alla sete di potere?
Ecco, quel muro di ombre può farsi più spesso e oscuro se continuiamo a nasconderci e a nascondere la verità, cioè, che non solo nessuno si salva da solo, ma anche che nella vita dell’altro c’è la nostra stessa vita.