Are we really so absurdly desperate that we don’t know how much beauty there is all around us?
Does everything really have to take on the dark color of violence when there are more delicate tones?
Really the word, for most, is only fiction when it should tell those voices that no one wants to hear anymore?
It seems to me that the rampant disillusionment derives, in reality, from an inner emptiness and the growing inability to look within.
We seem, for the most part, to have chosen a path of individual solitude that makes us even more alone and invisible individuals, in reality, since we are unable to look inside ourselves, taken only by what appears, emptied of signs and meaning, dug into false fragility which reveal selfishness also towards oneself, since there is nothing worse than taking refuge in the false appearance in which we are unrecognizable even to ourselves and in which we lose every opportunity to be true.
This is the problem, we are no longer able to look for ourselves, to recognize ourselves and from here to walk a path that unites the other without being afraid of him, without feeling him as an enemy before even knowing him or simply meeting him. We are the enemies of ourselves, dissatisfied and unsatisfied, arid and withered in the face of the beauty of a possibility that we no longer want to perceive as such because it would require work and responsibility.
We are «stuffed men», so wrote T. S. Eliot in “The Hollow Men” in 1925, and so we remained, stuffed men. Straw men incapable of the breath of men. Straw men, ready to go up in flames and scatter the ashes of our nonsense, abandoning them to every nefarious wind.

We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!

T. S. Eliot, The Hollow Men, 1925, stanza I

Davvero si è così assurdamente disperati da non saper guardare quanta bellezza c’è tutto intorno a noi?
Davvero ogni cosa deve prendere il colore cupo della violenza quando esistono toni più delicati?
Davvero la parola, per i più, è solo finzione quando dovrebbe raccontare quelle voci che nessuno vuole più ascoltare?
Mi sembra che la disillusione dilagante derivi, in realtà, da un vuoto interiore e dalla crescente incapacità di guardarsi dentro.
Sembriamo, perlopiù, aver scelto un percorso di solitudine individuale che ci rende ancora più soli e individui invisibili, in realtà, poiché inabili a guardare dentro sé stessi, presi soltanto da ciò che appare, svuotati di segni e di senso, scavati nelle false fragilità che si rivelano egoismi anche verso sé stessi, poiché non c’è nulla di peggio che rifugiarsi nel falso apparire in cui siamo irriconoscibili persino a noi stessi e in cui perdiamo ogni occasione per essere veri.
Questo è il problema, non siamo più in grado di cercare noi stessi, di riconoscerci e da qui percorrere un cammino che unisca all’altro senza averne paura, senza sentirlo come un nemico prima ancora di conoscerlo o semplicemente incontrarlo. Siamo noi i nemici di noi stessi, insoddisfatti e inappagati, aridi e rinsecchiti dinanzi alla bellezza di una possibilità che non vogliamo più percepire come tale perché richiederebbe lavoro e responsabilità.
«Uomini impagliati» noi siamo, così ha scritto T. S. Eliot in “Gli uomini vuoti” nel 1925, e tali siamo rimasti, uomini impagliati. Uomini di paglia incapaci del respiro di uomini. Uomini di paglia, pronti ad andare in fiamme e spargere le ceneri del nostro nonsense abbandonandole ad ogni vento nefasto.

Siamo gli uomini vuoti
Siamo gli uomini impagliati
Che appoggiano l’un l’altro
La testa piena di paglia. Ahimè!

T. S. Eliot, Gli uomini vuoti,1925, strofa I